"L'écriture est la seule forme parfaite du temps." J.M.G Le Clézio
(Inspiré des poèmes de Rimbaud) J'ai sauté le ruisseau à pieds joints L'eau était claire, encore J'ai couru jusqu'à l'orée du bois Traversé la forêt Et les arbres étaient beaux, et la lumière passait A travers leur rameaux. J'ai embrassé les herbes folles...
Il y a cette longue étendue d’eau turquoise devant moi. Les bateaux dans le port et les mouettes au-dessus de ma tête. L’odeur du large et le bruit des vagues qui se brisent contre les rochers. Et ce vent qui me fouette le visage et me transperce le corps...
Poème pour Fabrice C'était un soir sans lune. Là-bas, à l'horizon, la mer se déchaînait pour rejoindre le ciel et mêler leurs deux corps en une valse endiablée. Les étoiles au ciel entrelassaient leurs branches. Les herbes folles dansaient au rythme de...
Il était 7h00, ou peut-être 9h00, on ne savait pas vraiment, on ne l'avait jamais vraiment su au fond, ou bien on ne s'en souvenait tout simplement pas. Et le cadran solaire ne permettait pas de le dire avec précision. Ce dont on se souvient, c'est qu'à...
Elle est encore punie. Assise contre le mur, dans le noir, les genoux repliés contre son corps, elle tremble. Elle ne sait même pas pourquoi elle est là. Elle a peur. Elle ne compte plus les fois où elle se retrouve seule dans ce cagibi sombre. Elle ne...
Monsieur M. était heureux. En fait, il n'avait jamais été aussi heureux. Il s'était levé aux aurores ce matin-là, avec les premiers rayons du soleil. Il était sorti, avait marché pieds nus sur l'herbe givrée, pour l'entendre crisser sous ses pas, et laisser...
"-Je RIS -Moi aussi -On ris ensemble ? -Oui Rions rions De tous ceux qui se prennent au sérieux D'abord Puis de ceux qui comprennent rien a nous -De ceux qui ne cherchent même pas à comprendre Et de ceux qui n'en valent pas la peine De ceux qu'on hait...
La route entre Cabrerets et Marcillac était droite et lisse, et elle n'en finissait pas d'être interminable. Il faisait terriblement chaud, et le soleil, parfois, se fondait au bitume dans une marre aveuglante et lumineuse. Nos roues tournaient lentement,...
Ecrivez un poème avec les dix mots suivants : transports, âme, histoire, songe, penchant, confier, naturel, caractère, chez, autrement Autrement moi, je laisse mon âme s'égarer, Chercher dans les vestiges d'une histoire oubliée Une tâche de soleil sur...
Poème de Fabrice et moi. La valse de la brise emmêlant les cheveux roux La colère du soleil brûlant les nuages Le bruissement des feuilles dans les arbres purifiés La dérive des couleurs sur le sein de la coline A la croisé du ciel Les racines du Temps...
Puisqu'écrire, c'est voyager, alors l'écriture est un voyage. Un voyage merveilleux. Le seul voyage où l'on peut s'écarter du chemin sans avoir peur de se perdre, un voyage à l'improviste, où l'on ne sait jamais ce qui nous attend. Un voyage éclair à...
On attendra longtemps, posés sur la pointe de l'aube Que le p'tit Chaperon Rouge sorte de l'antre du loup Et promenant nos doigts le long des coeurs sans corps Sur des escarpins blancs, et perché comme un chat On essuyera la sueur de nos nez empatés On...
Qu'est ce qu'être libre ? D'après Nelson Mandela, : « Être libre, ce n'est pas seulement se débarrasser de ses chaînes, c'est vivre d'une façon qui respecte et renforce la liberté des autres. » Être libre, ce n'est pas seulement faire tout ce que l'on...
J'ai froid. Putain, qu'est ce que j'ai froid. Ma couverture pourrie toute rongée de mites ne me sert à rien. Six heures et demi : c'est l'heure. L'heure où tous les gens « normaux », les « autres », partent travailler. Et passent leur journée dans des...
Ce jour-là, la date qu’indiquait le calendrier mural était celle du jeudi 10 février, bien qu’en réalité, on soit déjà le 2 mai. Depuis qu’on l’avait jetée brutalement à terre quelques semaines auparavant, l’horloge était restée bloquée sur 00h12. Le...
La misère d'en face Ils sont là, solitaires, couchés sur les trottoirs Il ont perdus le goût, délicieux de l'espoir, Regardez-les mourir, ils ont faim, ils ont froid A s'en manger les mains, à s'en mordre les doigts. Regardez-les encore, marcher d'un...
Il pleut. Tout est gris ce soir-là. Un fin rideau de pluie recouvre la campagne tout entière. Il court. Il court et il pleut. Il court sous la pluie, et il penche sa tête en arrière, en ouvrant grand la bouche : il s'amuse à happer les gouttes d'eau avec...
Je prends entre mes doigts ce bout de papier à l'odeur douce-amère des nuits interminables, et c'est un doux crissement qui résonne dans la chambre baignée de vide et de mélancolie, et ce bruit est le bruit du silence mais aussi de tous les bruits passés...
« Une expérience trop fréquemment répétée a appris aux paysans que sous les hardes du pauvre hère sans abri se dissimule facilement l'auteur de multiples rapines, le voleur de linge étendu sur les haies, de poules picorant dans les champs, de lapins mal...
Je t'ai. J'étais. Jeter. Je t'hais. Je t'aime.
Vivre à en rire passionément. Vivre à en oublier la mort. Vivre à s'en laisser rattrapper par le temps. Vivre à en croire qu'on aime encore. Vivre à ne plus savoir qu'en dire. Vivre à en mourir.
